LA FLOR DEL MADROÑO

Sobre la vieja corteza de los madroños del riachuelo, 

círculos blancos de seda evocaban los tiempos de la pureza;

abajo, el manantial murmuraba quejándose de la faragua ensemillada

y era como penetrar a un infierno de soledad y de vapor interminable.

Escaseaban ya hasta las tórtolas y ni las culebras querían arrastrarse por el retostado suelo de arcilla y cascajo, que se cuarteaba día tras día, dejando escapar los alaridos de la resequedad del subsuelo.

                

Aquella genial pureza, maldad en potencia, tornábase ya en luto angelical,

y el viento veraniego reñía con las copas de los árboles, que eran cáscaras y cáscaras musicales…

música vieja y desconocida,

música de tiempos perdidos en nuestras memorias,

tétrica música con olores a flor de madroño,

mariposas blancas que pretendían la perennidad,

flores que emperfumaban kilómetros y kilómetros

de aquellas viejas sabanas disparejas y repletas de bledo y ortiga.

Conversábamos sobre la flor del madroño,

sobre los caracoles que coleccionábamos;

hacíamos una fogata y regresábamos al pueblo

embriagados por el perfume de la flor del madroño

y con la mente centrada en los blancos tapetes

que pendían de las ramas de aquel árbol del monte.

René De León G.

24-26 de noviembre de 1978